Lees su poesía, los escuchas hablar. Imaginas a los cuatro poetas del portugués, o a los cien, mil o cien mil, o millones que a través de los siglos, sentados a la orilla del mar, pasaron sus días imaginando una lengua capaz de comunicar la suavidad de las olas, la tibieza del mar acariciando el arena, el vaivén de los barcos izando las velas, el ansia de salir y perderse en la inmensidad del azul para llegar a sitios asombrosos e impronunciables, e imaginar sus nombres también. Una lengua capaz de describir la tristeza de la eterna partida, la redondez de este viaje, la aterradora naturaleza de vivir al borde, en el límite del mundo conocido, y consumirse en el apetito de lo desconocido. La verdadera alquimia de descubrir un sonido para capturar, contener y evocarlo todo, toda la belleza, toda la vida, toda la eternidad. Una palabra que se contenga a sí misma y a quien la pronuncie al mismo tiempo, y que los dispare a ambos hacia el cielo como una bengala iluminando los siete mares.
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