Artículo indefinido

Podría definirse al poeta como un organismo verbal productor de silencios.

Octavio Paz

La transparencia del mal

Cuando todo es político, ya nada es político, y la palabra carece de sentido. Cuando todo es sexual, ya nada es sexual, y el sexo pierde cualquier determinación. Cuando todo es estético, ya nada es bello ni feo y el mismo arte desaparece.

Jean Baudrillard

Fecundos por el alma

Aquellos que "son fecundos por el alma" conciben con el pensamiento: los poetas, los artistas, los sabios y, en fin, los creadores de leyes y los que enseñan a sus conciudadanos la templanza y la justicia.

Octavio Paz

Quelqu'un m'a dit...

On m'a dit que nos vies ne valent pas grand chose,

Elles passent en un instant comme fanent les roses.

On m'a dit que le temps qui glisse est un salaud

Que de nos chagrins il s'en fait des manteaux

Pourtant quelqu'un m'a dit...

Que tu m'aimais encore,

C'est quelqu'un qui m'a dit que tu m'aimais encore.

Serait-ce possible alors ?

On m'a dit que le destin se moque bien de nous

Qu'il ne nous donne rien et qu'il nous promet tout

Parait qu'le bonheur est à portée de main,

Alors on tend la main et on se retrouve fou

Pourtant quelqu'un m'a dit ...

Que tu m'aimais encore,

C'est quelqu'un qui m'a dit que tu m'aimais encore.

Serait-ce possible alors ?

Mais qui est-ce qui m'a dit que toujours tu m'aimais ?

Je ne me souviens plus c'était tard dans la nuit,

J'entends encore la voix, mais je ne vois plus les traits

"Il vous aime, c'est secret, lui dites pas que j'vous l'ai dit"

Tu vois quelqu'un m'a dit...

Que tu m'aimais encore, me l'a-t-on vraiment dit...

Que tu m'aimais encore, serait-ce possible alors ?

Carla Bruni

Me han dicho que nuestras vidas no valen gran cosa,

pasan en un instante como se marchitan las rosas.

Me han dicho que el tiempo que se escurre es un canalla,

que de nuestras penas se hace abrigos.

Sin embargo alguien me ha dicho...

Que todavía me amabas.

Es que alguien me ha dicho que todavía me amabas.

¿Será eso posible?

Me han dicho que el destino se burla de nosotros,

que no nos da nada y que nos promete todo.

Parece que la felicidad está al alcance de la mano,

así que tendemos la mano y nos hallamos locos.

Sin embargo alguien me ha dicho...

Que todavía me amabas.

Es que alguien me ha dicho que todavía me amabas.

¿Será eso posible?

Pero ¿quién me ha dicho que todavía me amabas?

Ya no lo recuerdo, era tarde en la noche.

Escucho nuevamente la voz, pero ya no veo las facciones.

"Él te ama, es un secreto, no le digas que te lo he dicho".

Ves, alguien me ha dicho...

Que todavía me amabas, me lo ha dicho tan ciertamente...

Que todavía me amabas, ¿será eso posible?

110 años de Borges

Un día como hoy, hace 110 años, nació uno de los más grandes genios de la literatura universal.
Feliz cumpleaños, Jorge Luis Borges.

El universo (que otros llaman la Biblioteca) se componte de un número indefinido, y tal vez infinito, de galerías hexagonales, con vastos pozos de ventilación en el medio, cercados por barandas bajísimas.

Como todos los hombres de la Biblioteca, he viajado en mi juventud; he peregrinado en busca de un libro, acaso del catálogo de catálogos; ahora que mis ojos casi no pueden descifrar lo que escribo, me preparo a morir a unas pocas leguas del hexágono en que nací.

La Biblioteca es una esfera cuyo centro cabal es cualquier hexágono, cuya circunferencia es inaccesible.

A cada uno de los muros de cada hexágono corresponden cinco anaqueles; cada anaquel encierra treinta y dos libros de formato uniforme; cada libro es de cuatrocientas diez páginas; cada página, de cuarenta renglones; cada renglón, de unas ochenta letras de color negro.

También sabemos de otra superstición de aquel tiempo: la del Hombre del Libro. En algún anaquel de algún hexágono (razonaron los hombres) debe existir un libro que sea la cifra y el compendio perfecto de todos los demás: algún bibliotecario lo ha recorrido y es análogo a un dios.

La certidumbre de que todo está escrito nos anula o nos afantasma. Yo conozco distritos en que los jóvenes se prosternan ante los libros y besan con barbarie las páginas, pero no saben descifrar una sola letra.

La biblioteca es ilimitada y periódica. Si un eterno viajero la atravesara en cualquier dirección, comprobaría al cabo de los siglos que los mismos volúmenes se repiten en el mismo desorden (que, repetido, sería un orden: el Orden). Mi soledad se alegra con esa elegante esperanza.

Fragmentos de La Biblioteca de Babel

Olvidarse de amar

Para comprender, me destruí. Comprender es olvidarse de amar.

Fernando Pessoa

Get back to were you once belonged

Poco más de un año sin publicar nada nuevo. Nunca es tarde para regresar.